Sueurs froides
Le romantisme est une petite frappe assise sur une bombe Ai-je le droit d’éprouver Ai-je un coeur et une âme ou juste une âme bannie du vocabulaire universel L’honnêteté promise à la potence Je ne peux pas toucher ma tristesse avec mes mains Je ne peux pas tracer les contours d’une voix sans limites sur les murs Je ne peux pas écrire ce qui me tient Je lâche la barre Avec mes trente gamins, mes pointages divers, mes dettes et mon chien qui a la syphilis Une louche de chair en larmes, chaise dans l’allée sombre, fanées les edelweiss Ombres tentacules de compréhensions maternelles

Plaît-il ?
Mon père ne m'a donné aucune consigne, ma mère n'aime pas les dogmes ; je dois être heureuse, reconnaissante, suppliante, vivante, satisfaite. Tim est si heureux de posséder une agrafeuse pour fabriquer ses bandes dessinées. Super chat dit oui ! ha ! ha ! ha ! wow ! Des fourmis m'immobilisent. Huile de poisson, omega 3-6-9 Complex, Adèle Blanc Sec, Donjon, jus d'orange, Rick Bass là où se trouvait la mer, Paula Fox personnages désespérés, Volodine Macau, la pensée se déplace, mammouth funambule. Rien à foutre de tenir ce journal, mais habitudes de vieille fille ont la dent dure. Je suis déjà une ratée, mais confortable comme un pouf. Des ri

Le ridicule ne tue pas
Je vis dans un autre monde depuis lequel les trois quarts des choses écrites à propos des choses écrites m'échappent absolument, quand ce ne sont pas les choses écrites elles-mêmes, en dehors de la poésie. Que font mes neurones ? Qu'est-ce qui est détestable dans ce que j'écris ? Moi même je n'arrive pas à me lire. J'attends une lettre de l'au-delà qui me renseigne. La fenêtre, je ne l'ai pas regardée hier ni ce dont elle me sépare ou me protège, faisait-il froid ? Il y a du y avoir quelques rayons de soleil. La fenêtre, ses carreaux ne sont pas des barreaux. Quelqu'un peut-il écrire autrement qu'à un mur ... qu'en est-il des murs invisibl

Une histoire sans histoires
Ca ne m'est pas égal mais je m'en fiche. On peut entrer dans ma maison jusque dans ma chambre on ne sera pas chez moi pour autant. Ce ne sont que des fissures dans des murs, de la vieille chair morte et ce n'est pas ma faute, non ce n'est pas ma faute, ce n'est pas ma faute, ce n'est pas de ma faute, ce n'est pas de ma faute, pas de ma faute, ce n'était pas de ma faute, je n'ai rien fait, et je n'ai rien fait de mal, c'est comme ça et je suis encore vivante pour emmerder ce qui n'existe plus. Ce n'est pas fini, dans mon corps ce n'est pas fini, les coups que je n'ai pas rendus ce n'est pas fini, mais ce n'est pas de ma faute. Je vais trouver quelque chos

Miton mitaine
Bien entendu un journal intime n'intéresse personne, d'ailleurs celui-ci n'est pas si intime et m'intéresse au plus haut point bien qu'il pèse lourd, bien lourd, trop lourd. Il faudra passer à autre chose. J'ai eu beau l'amputer de plus de la moitié de ses pages il continue de grossir et je tourne en bourrique sur son fardeau sans grâce. C'est qu'il en faut du courage pour se taper la relecture de ses notes maladives. Je me disais qu'il me serait utile pour apprendre à y construire une ligne, mais c'est un leurre ... je n'y fais qu'aligner, taper à l'aventure, mes humeurs. Je me disais encore que j'y pourrais dire ici ce que je tais à mon corps déf