La Valigia

TRIESTE
era mattina, qunado quella mattina ognuno di loro si svegliò. non importa se si conoscevano. non importano nemmeno qunato sia vero. importa che nel risveglio ognuno di loro provò la medesima sensazione. nel momento in cui di solito si aprono gli occhi, in quel preciso momento, loro, quella mattina, li tennero chiusi, e invece che prendere parte alla vita, quella di tutti gli altri, quella di chi apre subito gli occhi, spensero un attimo il lume del buonsenso, e si resero realmente conto di quanto fosse triste quel risveglio.   essere tristi ha i suoi lati. esperienza poliedrica, figlia di musica tragica.

ognuno danza col suo demone
non me le scrollerò mai di dosso. certe idee sono inchiodate, calcificate, incise, fuse, impresse, marchiate. non se ne andranno. me le porto in giro, anche quando non voglio. anche quando non so che farmene.   per un po' sparirò. c'è biosgno di pensare, di nuovo, di dare senso alle cose. fare 4 conti, un bilancio, di ciò che è successo, e di ciò che non è successo.   voi non sapete com'è il demone che mi morde la schiena, l'ombra che sta sempre con me. il signore dei vickinghi. l'ho chiuso in una scatola, ma quella scatola è diventato il mio mondo.

prove generali
la pianura è come un foglio bianco. è una specie di paesaggio neutro. privo di particolari aggiunti. io la amo, ne subisco il fascino, come se fosse una bellissima ragazza, ne vedo i lineamenti, adagiati nell'orizzonte, e mi rendo conto che manca qualcosa, è un paesaggio solo abbozzato. i campi sono sfatti, torturati dai trattori sull'argine del po, fatti di pezzi di terra ammassati, ribaltati, pronti a nuove semine. gli edifici sono radi, buttati lì per caso. come se questa pianura fosse il palco delle rpvoe generali del mondo, uno stage di giovani "creatori" che hanno città futuristiche a costruire ma vogliono iniziare dai primordi. linee rette e case di mattoni.

farciture nel cuore della notte
avere 17 anni, poi averne 100. averne cento e essere ancora giovane. prosciutto di parma. focacce alle olive. poi avere 22 anni. parlare francese. ma io non so il francese. parlare il polacco. ma io non so il polacco. alora parlare inglese italianizzato con tutti. poi non avere la patente, poi tutto d'un tratto averla. poi non saper roallre il drum.poi mille altre cose. poi san miguel. poi buon compleanno. poi vole essere un 92. ma la gente non mi crede. e io so che non è scelto a caso, anche e chi mel'ha affibiato pensa di sì. poi le scale del rivoli sono piccole cascate con cui fare a gara. poi è tardi e torno a casa. asiago e minestrone di verdure

vickinghi
i vickinghi si appostano nell'ombra, abitano luoghi in cui la luce non passa. si nascondono sotto i tappi di franziskaner che rotolano al suolo, in qualche circolo arci. i vickinghi sono pericolosi. i vickinghi mi fanno paura. ma stando appostati nell'ombra, loro sanno tutto. io non so di me cosa sanno. so solo che sanno tutto. non gli sfugge la data del mio compleanno, o il mio cantante preferito. non gli sfugge nemmeno la ragazza cui sto pensando in questo momento. hanno festeggiato uscendo dai loro gusci d'ombra nella notte. hanno brindato e si sono spaccati. noi forse eravamo con loro. noi che n