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Es domingo. Temprano. Pero domingo. Domingo al fin. 29. ¿29?. Sí. Si!!!. 29. Tssss. 29. Estoy aburrido. Pensando en las cosas que me aburren este y todos los dias que van a quedarme desde hoy. Desde mañana. Me aburren, por ejemplo, las diecinueveañeras, o veinteañeras y sus nicks a cerca de amores fracasados, destruidos, roídos, apagados. Citan a Benedetti, a Neruda, a Becquer, etc. Sí, yo también en algun tiempo, amé el amor de los marineros que besan y se van. Ya no. También me aburren los rockeros. (Yeahhhhhhhhhhhhhhh!!!. Rockkkkkkk!!!). Pomelos. Esos que muestran a este bastardeado género musical como cosa de hombres, de machos, de (v)ellos. El rock

Negra Querida
Volví. Vuelvo. Y revuelvo mi alma en este domingo tan triste, solo e inolvidable. No escribo yo, no escribe un ser, podría no hacerme cargo de lo que va a suceder después de estas palabras; hoy escribe una madeja de sentimientos, un dolor de cabeza, un vaso de lágrimas y un CD virgen de canciones que salen veloces y enojadas como las obreras brotan casi eyectadas del panal. Cientas. Miles. Escribe mi corazón partido en dos por esta desgracia, por este amor, como el de los tantos que amamos la música. Tantos, que sentimos morir hasta los huesos cuando una voz desarma una melodía. Y aquí, sentado, no pienso en los que saben y si en los que sienten, en los

De sueños
Domingo, que se sale de cuadro como el anterior, como los anteriores, dejando pasar una hora, otra hora tras otra, detrás de las otras. Domingo de tierra, de tolvanera. Carne y fuego en el suelo, moviéndose inagotable, con mis sentidos corriendo agitados hacia escribir estas pobres palabras. Domingo jugando con mi memoria patética y destruyendo de a poco mis ojos, rozando el portón azul de tela metálica y los postes de quebracho añejo. Domingo de recuerdos, de patios, de sueños, de abuelos. Lágrimas. Tus brazos, abuelo, tu mirada de chico, d