Un apunte de Carlos Franz sobre los fans "adolescentes" de Bolaño
"¿Quién les dirá a los bolañitos que, en vez de venerar el libro de B., hay que estudiarlo, deshojarlo, desmenuzarlo, abusarlo y hasta torturarlo, hasta que cante, hasta que suelte —o no— el secreto de cómo lo hacía ese gran “hijo de puta” para escribir tan bien?"

La primera noche
El poeta del kimono se revuelve en su ataúd y grita: La poesía no existe. La poesía no existe. Las manos le tiemblan como si tocara las maracas. No existe. No existe. La poesía no existe. Tú tampoco wey, ya cállate y deja dormir, dice el vecino de al lado. El poeta del kimono se pone chungo y entonces comienza a canturrear lo de Mecano: Hoy no me puedo levantar. Hoy no me puedo levantar.

Textículo no apto para millonarias
Tras una vida de opulencia y escuelas de monjas, la nena comenzó a viajar entre provincias. Desde el descapotable rojo divisó el uniforme paisaje en obra negra. ¿Cómo-se-le-llama-a-eso-daddy? Candorosacasasgrisesseprecipitabanentrecerrosdispares Pobreza, dijo el otro. La ciudad terminaba unos kilómetros adelante.

Póstumo
La semana pasada salieron a la luz —por fin— las obras completas del poeta del kimono. Los rumores apuntan que al morir trabajaba en su haikú más ambicioso, con el que habría sumado cuatro. Ya se escriben varias tesis al respecto.

Textículo del uno más
123 está encabronado y con razón. En el aeropuerto lo hacen pasar bajo el detector de metales. Como es natural, después de sonar, lo cachean. —¿Qué trae ahí? Le pregunta el guardia de seguridad mientras intenta encontrar el arma oculta y señala a la entrepierna. 123 contesta flemático: —El pito. Luego muestra la charola que lo acredita como funcionario y sale.