El pianista de los pasillos oscuros
Lejos, muy lejos, desafinaban sobre un viejo, muy viejo piano, las manos más tristes de la ciudad. Habíamos compartido algunas notas y unos cuantos cigarros algunos años atrás y hoy, como si lo lúgubre de aquel rincón porteño hubiese soldado las agujas contra el paso del tiempo, el panorama era idéntico. - “Yo soy un artista, eso me hace sucio, pobre y solitario. Pero es lo que elegí ser..”- susurraba quejumbroso ante mi presencia. Noté que sus manos guardaban más arrugas que entonces y le ofrecí escucharlo. - “No necesito de tu caridad. Lo que no se siente, no se transmite..” - dijo algo incómo