Eliot, el imitador de Dean Martin
debo vivir en un apartamento de 40 metros cuadrados, la sala queda subyugada a la cocina y, a mitad de la entrada es inevitable tropezar con el tocadiscos. Tengo una colección del rat pack en desorden como en mi cuarto de ropas; apenas son las tres de la tarde comienza a girar "Kiss Me, Stupid", suena e intento limpiar el cuarto, la sala atestada de cigarrillos y las botellas de brandy.Me converti en el imitador de Dean Martin a los 13 años, tal vez fueron las colecciones de papá o el bus que me llevaba al colegio que no dejaba de sonar esa voz, oscura, extraña...ahora el mundo no difiere mucho de las canciones, voy al casino y le canto a tres borrachos,

el vuelo
Javier nunca se habría dado cuenta que una vez mas, estaba cerca de lo inevitable; de eoncontrarse consigo mismo diferente, cambiado, extraño y ajeno a lo que siempre fue, y es que desde marzo de ese año cuando vió un mensajito de facebook de su amigo en Barcelona, tomó sus maletas y se encaminá hacia la nada del camino, tal vez llevaba como dos caramelitos noel entre sus pantalones que apenas le alcanzaron para la llegada a Madrid.Ahora que no tenía motivos paras el estar, para el encontrarse en ese instante y momento, habia decidido que era hora de tomar nuevamente el vuelo pero en dirección contraria...

mas descripciones
y es así, que soy,un chico contradictorio en las mañanas y que en las tardes intenta ser consecuente, que de vez en cuando le gustaría despertarse con la cámara en mitad de la nada a tomar fotos de personas desconocidas; que es inevitable tener pan al desayuno y café con leche, una vez me medí y dio 1,73 con zapatos negros comprados por mamá. Me gusta estar con una canción, y aprendí a colocarle a cada día su soundtrack, el primero fue con el opening de Closer, y el de hoy es Henry Gorecky que tiende a salvarme de vez en cuando.Debo decir que extraño a mucha mucha gente para tener 27 años. Que es por eso que no me gustan las despedidas, que ahora siento lejos a

rato
hace rato que no me ponia a escribir, que no me dejaba llevar por los huecos de la imaginación hacia el ningún lugar, hace rato que no dejaba caer los dedos sobre las letras y escuchaba es click click del teclado... hace rato que tampoco escribía sobre el escribir.